It won’t work out…

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A first visit in an island
A first dive in another land
It won’t work out

A hidden traditional dance
A fleeting glance
It won’t work out either

A frenzy dance
What a romance
It won’t work out.

A lost Hamlet
Some crumbs of chocolate
It will not work out

A dry red wine
Family stories of mine
It won’t work out

A night view of the city
That’s the beauty
It won’t work out

Being cold
Good as gold
It won’t work out

But a singing bird into the desert
Waiting for a tree -staying inert
This is what will work out

A fish which flies away
Scared by a donkey bray
This is what will work out

Time is something incredible long
Says an old children song
This is what will work out

Arresting a crisis moment
Like a camera captures an instant
This is what will work out

I prefer the sound of a lute
So, now, finally, I am mute
This is what will work out

Cities

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In a crowded city
You have to run – to impose your nonexistence
Otherwise they'll swallow you
I'm falling down
Into a black black hole
This city does not accept my sorrow
I cannot see my tears dropping down
I cannot taste them
Or they taste of nothing
You are looking for a cursed village
lost somewhere in an unwanted country
Named by the deadly silence of the close by forest
You cannot stay here anymore 
The shadows which sun gives to the small hidden path,
The fireworks in the sky next to the lights of a luna park
And a dance under some balcan rythms
All, reminds you of the wrecks of your life
Ruins of another decade
All this wasted life
A journey with no meaning
An Ithacan with no journey
All well locked into an old treasure chest
And you try again to go
And again
But all these roots cannot be cut
The cutting produces new roots
Bigger and stronger
Ropes which tie up your wrists
They keep you here
They attract you
As a magnet attracts pins
The further you are going
The faster you return
With the force of this universal attraction
Like a natural low
And yes here I am again
Walking the same old streets
Sitting on the same rock
Drinking in the same bars
Sitting even in the same old chair
With your name engraved in its wood
Listening to the same music
Telling the same stories
Drinking again
But you still remember
But you still remain here
Trapped in an unknown but familiar world

 

Tirbuson

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Eu tinha um saca-rolhas, para as garrafas de vinho. Ainda me lembro da cor. Era Bordeaux. O tom escuro de vinho tinto que me agrada tanto. Não tenho a certeza se essa cor muda com o tempo. Isto normalmente é o que acontece com as pessoas. Quero dizer, o tempo muda as pessoas. O pior é que não me lembro como me veio parar às mãos, se foi um presente de um ente querido. Lembro-me que uma vez vi uma faca pequena numa loja velha numa rua chuvosa. De um lado da faca estava escrito: “Talvez a minha dádiva seja uma que é pequena, mas tem cuidado porque se a perderes, vais perder-me a mim também.” Mas eu estava a falar do meu saca-rolhas, o meu primeiro e o único – até aqui – Tirbuson. Não me lembro se o comprei à pressa para abrir uma garrafa de vinho no Verão. Talvez este saca-rolhas me tenha pertencido só porque tive pressa de provar vinho com amigos ou com alguém de quem gostava, mas já não me lembro quem eram. Esta é a minha pena. Nem sequer me lembro se o encontrei na rua, esquecido por outro pessoa ou se o agarrei como um troféu de guerra. E se era uma relíquia de família? No caso de ser “um prémio de bravura”, gostava de saber em que guerra participei. Será que a venci para receber este tesouro? E se sim, quem eram os meus inimigos? Que lado era o certo? Espero que o meu fosse o certo, para que não tenha insultado a vontade de certos deuses zangados.

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