somos o púlsar das aves/ a rocha linguística/
toda potencia calquera virtualidade/ unha exposición infinita/
un infinito de dor// non cruzamos correspondencias
Chus Pato, Sonora
Como o amor
as nuvens —
certeza de precipitação.
Que sabem as flores
do vento
de tempestade?
Enquanto se espera
pelo verão
secam as flores.
Num canto escuro
secam as batatas —
batateiras em flor.
Cheira a madeira
ferro e terra —
meu esperma imberbe.
Vazio o regador
espera
os dias secos.
Cresce apenas o silêncio
e o vazio dos pipos —
aldeia.
O verde cheiro
da infância —
chove.
Torre de Dona Chama, Abril 2019
“Este é o espaço em que deveria colar
um verso de um grande poeta, certo?
Um de um homem de barba rija para
me levarem a sério, certo?”
- Barbara Stronger
Mereço sim! E,u,P,o,s,s,o,T,u,d,o,!. Sob
retudo por ter de aturar o idiota x e y
das 10h às 15h sem respirar. Mereço
porque estou farta de fritos e de copos
amassados com dedos gordurosos.
Depois de muito secar o cabelo e
de esticá-lo na prancha elétrica
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xxx
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,,,, O meu rabo de cavalo fica pronto.
Pronto para fazer ricochete na cara
de mais algum imbecil que me possa
aparecer pela frente a pedir-me o
número de telemóvel! Não se vê
que sou Lésbica? God sake! E
nisto vem o poeta da esquina dize
r-me que isso de piadas não é belo!
Mas quem foi que disse que eu pro
curo a beleza? Essa gente é cansativa!
Sempre preferi um enorme nariz de
Honoré Daumier a um rabo de David.
Barbara Stronger
Honoré Daumier - “Vista de um atelier”, 1855.
“não, obrigado, estou bem, nada de novo”
- Herberto Helder (Servidões)
“ isto de militares custa a distingui-los,
feitos em forma como os galos de Barcelos “
- Eugénio de Andrade
Quando morre uma grave ave
há sempre um buraco fundo
um cravado pescoço duro por cobrir
na velha e húmida floresta.
Quem cobre o velho ninho?
O balcão abriu às 7 horas e já havia
uma fila que dava a volta ao quarteirão.
Todos traziam uma mochila com três
quatro cinco seis livros: Meninos de letras
entre lágrimas e versos decorados em cima do joelho
- era o tempo de tirar a senha e esperar.
Enquanto esperavam sonhavam-se originais
e escreviam poemas com versos com
cabeças tochas casas absolutas.
Os ingressos foram todos vendidos
e a cidade sem ave tinha agora
mil pedrinhas chocalhando uma
atonal irritação:
Um canto vomitado de uma ave
morta.
E todos eram Felizes!
Ao fundo das escadas um cego de um olho
enrolava beatas e ria-se. Sabia que o
Dilúvio começara e nem tão cedo haveria árvore.
Magritte - “Colconda”, 1953.
[Porto, cidade livre de armas nucleares e de chuva radioativa.]
1
a Sr.ª Bouvard
decidiu organizar
um festival de poesia
e pediu-nos
um saco de livros
pagamos os portes
e devolvemos
todos os que não forem vendidos
nós dissemos
ok
2
o evento foi um sucesso
um urso foi domesticado
por uma leitura a capella
de The Wasteland
houve fogo-de-artifício vegan
e uma competição
onde os concorrentes
recitavam de memória
poemas de Herberto Helder
enquanto comiam malaguetas
o vencedor
recebeu um voucher
para uma sessão de spa
e foi levado em triunfo
ao hospital mais próximo
tarde demais
lamentou um cronista
no jornal local
só a acção rápida dos bombeiros
impediu
que o fogo alastrasse
3
todos os nossos livros
ficaram por vender
e ainda estamos à espera
que os nos devolvam
no seu lugar veio
uma mensagem
da Sr.ª Bouvard
quase um ano depois
estamos a organizar
um festival de poesia
não nos querem enviar
um saco de livros?
4
o muito aguardado
tomo poético
da Sr.ª Bouvard
viu por fim a luz do dia
causando enorme comoção
entre os guardiães
da Palavra Poética
houve quem rasgasse
a camisa metafórica
e bramasse
aos céus metafóricos
o dia puro e claro
foi defenestrado
ototoi popoi da!
a Palavra Poética
precisa de ser purificada
5
mas o que fazer?
até o coração mais puro
precisa de directrizes
sacrifício humano?
hecatombe?
pelo menos
uma queimada de livros?
os tempos já não estão
para essas coisas
o que importa
é que nos sintamos bem
connosco próprios
decreta o oráculo
com mais seguidores no youtube
e depois ensina
como colorir
dentro das linhas
6
por isso na edição seguinte
do festival de poesia
improvisou-se um altar
e a Sr.ª Bouvard
em vestes de sacerdotisa
presidiu à cerimónia
lendo um poema do seu novo livro
aquele com o verso
tra la spiga e la man qual muro è meso?
no final
houve sessão de autógrafos
as tuas coxas nipónicas
convidam ao teu
tori afunilado de bambu
as tuas coxas nipónicas
sugam todo o
vinho doce das vindimas da
minha casa
oshiri-san
o meu mês de outubro foi
muito pouco apropriado
para um rapaz de dezanove anos
ainda nem tinha fermentado o
pó desta terra europeia e sem samurais
e já me queria homem cosmopolita
fluente em kanji
contanto que levasse
bolinhos de bacalhau na lancheira
para o nosso piquenique a dois
agora vejo claramente
o teu funil encharcado
em todo o seu atrevimento
não era um dorama mexicano -
mas também sempre foi verdade que
o teu abismo e o meu não abismo eram como
dois origamis de tremoços
duas gueixas ao sol
Livros, filmes, ideias.
