Bandini, chegaste à primavera

Paris

Na grande cidade

que teme

o pequeno pardal?

Ostras e Sancerre

ao fim da tarde

na Place de Clichy.

Saber além

do que os olhos julgam

ver como Dali.

Estômago vazio

que fome

de silêncio.

Torre de Dona Chama

Morreu o gato

quem me acompanhará

no silêncio?

Que vazia a sombra

do marmeleiro –

morreu o gato.

Dura mais a dor

do que

muitas vidas.

Que grande pode ser

a ausência

de algo pequeno.

À sombra do marmeleiro

uma ausência

dormita.

Cantam grilos e pássaros

como se nunca

o inverno.

Embalado pelos grilos

e quilómetros de cansaço

adormecer sob a figueira.

Cantam ao desafio

o grilo

e o verde primaveril.

Sobre o verde radiante

fogo de artifício colorido –

Primavera.

Parece ensaiar a última

parte do Bolero de Ravel

a natureza.

No lago verde

resistem os peixes –

ano seco.

No mundo das flores

a maior estrela

é o grilo.

Traço um verso

em silêncio

e a videira cresce.

Partilhando o mesmo charco

peixes e rãs

temem o verão.

É Maio

e mal se vê

a Serra de Orelhão.

Neste coro primaveril

até o burro

participa.

Mal se mostram as rãs

aproveitando

a última frescura do poço.

Que dores de cabeça

prometem os primeiros

rebentos da videira?

Debaixo de um seixo

a casa de um grilo –

silêncio.

Depois de regar

as videiras

sento-me e escrevo.

Ao lado do gato enterrado

florescem

as rosas vermelhas.

De flor em flor

a abelha partilha

o amor alheio.

Sente-se o verde

subir ao nariz –

pôr-do-sol.

Vem-me mostrar

uma mão de ovos –

mãe.

Rãs e grilos

e o cantor principal

um melro.

Anoitece

o canto do melro

refresca o ar.

Apoiado na enxada

o velho coveiro

olha a rama das batatas.

O velho sacristão

rega a horta –

manhã de primavera.

Depois de regar

murcha

a glória-da-manhã.

Murcha a glória-da-manhã

mal acabo

de regar o orvalho.

Depois de regar a vinha

sento-me

e leio Bashô.

Nas papoilas ao sol

o sorriso vermelho

daquela loira.

No ervilhal

já poucas flores

restam.

À sombra das favas

uma rã

e uma papoila.

Aberto sobre a mesa

o livro do mestre

apanha sol.

Em São Gregório aos seis anos

o ervilhal

uma floresta encantada.

Regando as alfaces ouço meu pai:

“se não fosse o sol

era uma escuridão.”

Mais uma vez cago

ao toque

do sino.

Pôr-do-sol

no lagar romano

um toque de eternidade.

Flor de giesta

esteva e rosmarinho

o aroma do pôr-do-sol.

No cimo da fraga

acompanhado pelo silêncio

lembro o desejo.

Levanto-me da fraga

crepita o musgo seco

ou os meus joelhos?

Que procura na camomila

ao sol

o percevejo?

Salpicando o caminho

de amarelo

os sargaços.

Piquenique de há décadas

espalhado ainda

no bosque.

Brotam da rocha

estevas e carrascos –

pôr-do-sol.

Este vento de eternidade

dobra a esteva

e a rocha.

Na boca

como um primeiro beijo

o morango silvestre.

Sussurro o nome

Jim Morrison

uma rã começa a cantar.

Se não chover

o que será

destas vinte rãs?

Enquanto o galo canta

alguém

afia uma faca.

São Leonardo da Galafura

Onde o eterno

é um horizonte

que o olhar alcança.

Sobre a eternidade

da rocha

pousa uma borboleta.

Cidões

Enquanto na cabeça

escrevinho um haiku

um cuco canta.

Resta da noite apenas

a sombra fresca –

manhã de primavera.

Contorcionistas

do tempo

as cepas velhas.

Dragões hidras

e quimeras

na vinha velha do meu avô.

Como eu

uma esteva soprada

por vento alto.

Silenciosamente a figueira

julga a inércia

da carne.

Foz do Tua

Ondas esmeralda

rasgando

a eternidade granítica.

Abril/Maio 2022

João Bosco da Silva

O Tempo dos Mágicos. A Grande Década da Filosofia, 1919-1929, Wolfram Eilenberger

Em O Tempo dos Mágicos. A Grande Década da Filosofia, 1919-1929, Wolfram Eilenberger (1972, filósofo, jornalista, professor, escritor) relata os acontecimentos biográficos e filosóficos de quatro «monstros» do pensamento ocidental: Ernest Cassirer, Martin Heidegger, Ludwig Wittgenstein e Walter Benjamin. Durante uma década, cada um destes pensadores define uma visão do mundo que os marcará visceralmente, enquanto estabelece um legado que alimentará toda a filosofia e as artes do século XX.

Escrito num registo que entrelaça citações filosóficas e episódios prosaicos, no que costuma chamar-se «história das ideias», permite aos não especialistas (haverá algum génio que abarque os quatros autores?) acompanhar e compreender o nascimento das ideias mais fecundas destes pensadores (mais exato seria dizer, com Claude Lévi-Strauss, «destes seres vivos»), que alimentarão a construção da neo-modernidade filosófica. A tradução é cuidada e inteligente, como nos habitou Isabel Castro Silva.

Este Bestseller (esteve durante sete meses na lista das melhores vendas do Der Spiegel, muito lido também em França e Itália) talvez crie alguma urticária nos sacerdotes do mundo da filosofia portuguesa (não é uma expressão feliz, entenda-se por isto o mundo académico que vive da filosofia em Portugal), costumamos eleger uma teorização abstrata e tendencialmente redundante em vez de uma interpretação das obras imbricadas com a vida; preferimos desencarnar os autores a vê-los na sua dimensão de humanos, demasiado humanos (como queria Nietzsche); despidos dos seus contextos de vida a contaminados pelas interações sociais e vitais. É como se purificássemos os autores para capturar mais facilmente as suas ideias, capturá-las melhor e conservá-las, lisas, em formol.

A relação vida/pensamento, tantas vezes apagada por simples facilitismo, fica demonstrada na forma como Heidegger considerou, ou consolidou, que a morte tem no Dasein o «efeito de um radical isolamento.» Depois do falecimento da mãe, um processo longo e doloroso, e na sequência de lhe ter dito, perto do final, que já não podia rezar por ele porque tinha de rezar por si, Heidegger confessou ter de carregar, com mágoa, esse desprendimento e que a sua filosofia não podia ficar só no papel. De igual modo, quem pode rejeitar que o antissemitismo sentido por Cassirer e a família a partir da segunda metade da década de 20 não influenciou o seu trabalho sobre as formas simbólica? Ou a experiência da guerra, na linha da frente, sempre perto da morte, bem como os anos de professor primário nas montanhas rurais da Áustria e a súbita conversão cristã atravessou sem deixar marcas as exigências lógicas, místicas e estéticas de Wittgenstein? Ou o registo de pinga-amor e a permanente falta de dinheiro de Benjamin decidiu uma parte da sua incapacidade em redigir um pós-doutoramento canónico e aceder a uma profissão académica?

Wolfram Eilenberger contribui, pela forma como nos dá a conhecer estes filósofos, imersos na vida, para o desenvolvimento de um sentido crítico sobre o estado vital da filosofia. Reduzindo-se, pelo menos em Portugal, a quase só servir para formar professores de filosofia e compor linhas de investigação adequadas às bolsas da FCT (apesar de tudo, mais relevante a primeira do que a segunda), a filosofia é cada vez mais anódina, um jogo concetual privado que entusiasma apenas uns poucos iniciados, boxeando no vazio. Vale o paralelismo que Eilenberger faz estre escolástica e filosofia analítica:

«À semelhança de grande parte da filosofia analítica atual, também a escolástica preferia o fetichismo das distinções subtis sobre um fundamento aparentemente sólido de investigação à aventura de propor um contributo relevante ao entendimento da sua época fundamentalmente instável.» (p. 234)

não venço o medo diurno

não venço o medo diurno
o qual carrego pelas avenidas 
em flores, pelas pontes silenciosas

chamo as coisas que conheço
pelos seus próprios nomes:
cadeiras, tábuas, despedidas
desespero

as que não conheço, ou que
estão para mim como o poente
amarelo, crio fisionomias:
alto, esguio, imponente
miúdo

à noite, não tenho medo
bebo como um animal sadio
pronto para sair e não 

voltar.

Dois poemas de Lalla Romano

Tradução de João Coles

Também o ar morreu
o céu é como uma pedra

Os pássaros já não sabem voar
arrojam-se como cegos
da beira dos telhados abaixo.

O sono durante as manhãs
prende-me os joelhos
e cinge a minha testa
com suaves ligaduras

E não invocado então
entras nos meus sonhos
e vencida acaricias-me
com mãos violadoras

A meio do dia claro
uma vertigem me cega
e no obscuro sonho
trémula me impele

ENQUANTO PAULINHO NOGUEIRA TOCA A ÁRIA NA QUARTA CORDA DE JOHANN SEBASTIAN BACH

          para a Violeta

Tornam-se vãos e violam-me 
os passos da vizinha apressada, pisoteando
as escadarias, tal como os avisos pontuais
da homilia que dentro em breve se inicia.

Fecho a porta ao mundo, em doce espanto,
por saber que ele toca em torno de um ré maior
que só existe na medida em que eu o escuto.

Toco com ele e voo e soo e invento
serem os meus cabelos a exacta extensão
desta pauta, dos arpejos, das suas mãos.

O meu corpo transforma-se numa caixa 
de ressonâncias, num livro onde se encontram
inscritos os mais belos enigmas 
pitagóricos.

Assim é, assim será, para sempre,
cada vez que repetir no parco espaço
deste quarto, estes pouco mais 
de três minutos

em que me faço viola, caixa, cordas 
e braço.