Esperança

À tarde, à noite, de madrugada, os jovens falam muito, alto, todos ao mesmo tempo.
Têm esperança, ainda.
 

«meu velho»

meu velho 

o poder com que movia os olhos, já doentes, diante da angústia que o medo da ausência lhe trazia. 

um corpo moribundo. não havia um sol que lhe cobrisse as sombras. seguia sozinho ou já sem ninguém. não sabia os lugares. não conhecia os regressos. perdia as palavras ao longo dos dias. e desaparecia na imprecisão de quem procura ainda um verão, algo de puro, longe das vozes. longe do silêncio. 

a tristeza inútil das flores. o abandono com que me atiraste contra silêncios. 

agora somos inúteis. e não há palavras que nos matem a fome. e temos de ficar de olhar intenso a rezar para não sofrer. 

e se ao menos a morte te aliviasse a dor. 

tudo acabou na lastimável carência de palavras. inválido dos olhos resta o que ficou: a lembrança de beleza.  

encosto as mãos ao teu silêncio e debaixo do mundo olhamo-nos até que a morte nos derrube a solidão.

As famílias literárias

António Guerreiro escreve um bom artigo no Público. Eis um excerto: 

as editoras tendem a funcionar como clubes, a formar “famílias” cujos membros se protegem reciprocamente e se sentem vinculados a uma pequena comunidade.

O clubismo não é problema único das editoras. Os suplementos culturais, os departamentos universitários. Tudo o que em Portugal se dedica (ou deveria) a pensar se assemelha a um clube de amigos. No mesmo jornal em que Guerreiro publica este texto sai uma recensão a um livro que faz parte do Clube SIC e foi amplamente divulgado por esse Umberto Eco das manhãs chamado Júlia Pinheiro. Versando sobre o literato assassino Manuel Palito e pretendendo chegar às massas, presume-se que esse livro não seria alvo de recensão caso não tivesse sido escrito por um dos recenseadores com lugar cativo no Ípsilon. Tendo em conta que o próprio Guerreiro é muito “criterioso” nos livros que decide divulgar (não cabem mais do que duas editoras no seu leque de escolhas), aplauda-se a humildade de quem se decide debruçar sobre um problema para o qual muito tem contribuído. 

Notas sobre o real

Professora bem instalada no mundo académico (vide as pernas varicosas, o perfume de mau gosto e a roupa formal que os anos oitenta não souberam reter) assiste a palestra jogando uma espécie de tetris para o século XXI num ipad.

O director do centro de estudos literários aterra com a testa no tampo da secretária, não resistindo ao garrote infligido pela gravata. Sonhando com a ascensão social, os professores presentes na reunião demoram a acudir o desmaiado.

O grande especialista em cinema contemporâneo desfila com uma echarpe do preço de um T-0 na Costa da Caparica, deixando entranhada na casa de banho uma grotesca fragrância de fezes.

O melhor aluno do curso cantava e dançava numa boy band e lia Paulo Coelho e ainda massajava as costas da professora de história dos descobrimentos.

O professor mais respeitado da faculdade não lava as mãos depois de sacudir as gotas de urina do pénis. 

Para detectar o carteirista disfarçado de turista basta olhar-lhe para as mãos. A alma do ladrão reside nas manápulas tatuadas. 

A pessoa que em Portugal mais escreveu sobre uma obra de Foster Wallace não leu mais do que duas páginas dessa mesma obra. Assim vive um país, ignorando.

Constituíram um grupo de estudos, organizaram o colóquio, candidataram-se a financiamento para publicação das actas do dito colóquio. O dinheiro ganho foi desbaratado num hotel, jantando e bebendo whisky. O livro não chegou a sair. 

Mais de metade das pessoas presentes na palestra sobre o monarca assassinado adormeceu. Dormir de olhos abertos é a sesta dos académicos.

A professora doutora leva com vários "acorda" no ouvido mas, como esse ouvido é o mais afectado por AVC recente, a excelsa académica não deixa de roncar.