November 11, 2014

Conto Ferroviário

November 11, 2014/ Miguel Duarte

Na plataforma a iluminação era bastante ténue. A estas horas, com praticamente ninguém a sair na estação de Campolide (a maior parte das pessoas dirige-se para fora de Lisboa), o local tornava-se algo sombrio. Transmitia pouca segurança. Podia estar sempre alguém ao virar da esquina. Apesar disso, quando estava, era apenas mais uma pessoa à espera que o comboio passasse.
Habituado a passar aqui nestas condições, já nada sentia. Era para mim absolutamente normal estar ali àquelas horas e nunca nada de alarmante se tinha passado, pelo menos à minha frente. Sabendo isso, o medo desaparecia, ou pelo menos parte dele. Caminhei até ao final da plataforma como quem ia na direcção do Rossio e, não vendo ninguém, saltei para a linha. Não havia perigo em andar na linha a estas horas. Ainda faltava algum tempo até ao próximo comboio chegar. Podia dormir uma sesta de alguns minutos na linha que ainda tinha tempo de acordar e me levantar sem o comboio ter passado.
Tinha agora à minha esquerda o armazém de comboios da Estação de Campolide, onde estavam paradas as carruagens, nunca novas, algumas renovadas e em funcionamento, outras antigas e abandonadas. Caminhando paralelamente à linha, procurava o local certo para saltar a rede que separava essa zona da comum linha ferroviária. Andei alguns metros, sempre a olhar para trás, com medo de que me vissem. Quando cheguei a uma zona sem iluminação e, ao olhar para trás, não vi ninguém, decidi escalar a rede e saltar para o outro lado.
Muitos comboios não estavam dentro dos armazéns, provavelmente havia mais do lado de fora, até. Encostado à vedação estava um de dois andares, pintura de base branca e com duas riscas de lado, uma verde, maior, e outra vermelha, mais pequena, paralela e sob a verde. Um dos primeiros comboios de dois andares a circular nos suburbanos de Lisboa, estreado em 1999, agora abandonado. Problemas técnicos era a causa mais provável. Actualmente circulam uns iguais, mas de cor vermelha. Graffitis, das mais variadas cores, cobriam o branco. Mesmo com duas filas de janelas de cada lado, mal se viam por estarem cobertas de pinturas.
Andando até ao final das carruagens, passei para o lado paralelo ao que estava junto à rede, com um comboio a separar-me da plataforma. Andei até à segunda carruagem deste mesmo comboio e parei na primeira das portas. Na união das duas portas havia uma pequena fresta que, com a ajuda de um pau relativamente pequeno que encontrei no chão, me permitiu separar um pouco as portas para entrar dentro do comboio. A porta, preparada para estar à altura da plataforma, ficava algo alta em relação ao chão. Noventa centímetros, talvez um metro mesmo. Com a ajuda dos braços, consegui içar-me lá para dentro. Tendo um metro e oitenta, a altura da porta não era grande problema.
Dentro da carruagem a escuridão impedia que se visse grande coisa. Por muito que a luz tentasse entrar pelas janelas, os graffitis impediam que a pouca luminosidade que existia no exterior passasse. Com a ajuda de uma lanterna que trazia comigo, era capaz de ver lá dentro. Tinha era de ter cuidado em não apontar a luz para as janelas, caso contrário podiam notar a minha presença. Conseguia agora ver as escadas que, do espaço de entrada na carruagem, permitiam ir para os dois andares do comboio. Subindo as escadas e avançando até ao final do corredor ladeado por bancos, desci as escadas para alcançar o átrio do outro lado da carruagem.
Um colchão no chão, encostado à parede. Nessa parede, um corredor com uma porta fechada para a carruagem seguinte. Nesse corredor umas malas. Nessas malas, sei lá, um milhão de coisas. Era provavelmente quase só roupa.
Era aqui que dormia.

November 10, 2014

Personagens secundárias

November 10, 2014/ André Domingues

Escreves o livro da tua vida com a boca colada a um manancial. O teu coração está em Madrid, algures entre a promiscuidade da selva e a tristeza do arcanjo. Fazes um esforço insano para pareceres invariável, grato, trivial, nem que seja por um instante. Aprendeste a falar mais alto. A dobrar as consoantes, a abrir as vogais. Aprendeste a conviver com a elipse, a olhar com profundidade para os vazios narrativos que arrastam o fedor e a fidelidade pelas paredes do teu pequeno quarto alugado e até o teu desespero se tornou elegante e sociável, depois de teres provado a sua ineficácia total. Sempre que o narrador te obriga a caminhar pelas ruas movimentadas da cidade, sem outro propósito que não o da pura locomoção, tu fazes ligeiras digressões interiores para escapares à prepotência mecânica da fábula e extrais dessa minúscula infracção uma radiosa e inevitável felicidade. O enredo dobra-se e desdobra-se vezes sem
conta numa sinuosa procissão de mandatos, ordens, desordens e recados, que cumpres escrupulosamente até não poderes mais. Quando anoitece e julgas que sais do trabalho, mandam-te finalmente jantar e depois regressar ao quarto, assistir a um pouco de solidão no ecrã. Mas assim que finges os protocolos do sono e crias a elipse terminal, diriges-te para a penumbra redentora de um bar, numa hora tóxica em que o diálogo reina sobre a descrição pouco apaziguada de um sofá, e ficas sentado junto de um par de pernas em chamas, com a garganta desfeita de tanto calares, um copo de uísque na mão onde o reflexo do teu rosto perdura trémulo e oxidado.
É quando te escorrem as lágrimas.

November 09, 2014

David Cronenberg E Rãs Transmutantes

November 09, 2014/ João Bosco da Silva

Foi preciso um sonho para compreender a tua coisa por sapos, Panero, apesar
De não ter percebido a transpiração irónica do recalcamento, depois de ter
Assassinado uma chinesa velha num salão de ópio, e sentir aquela culpa que é [medo
E ao mesmo tempo desejo de ser apanhado, ao estilo de Raskolnikov, se te    [dissessem
Que doze anos passavam e tu ficavam quase na mesma, esmagado por tudo o      [que
Entretanto deixaste para trás e te faz, mesmo que passado, não foram sapos,
Mas foram rãs, que não são o mesmo, não repugnam todos, tem algo de   [erótico
Na silhueta e na forma como estão húmidas, não fosse o sangue frio,
À beira de um rio que apesar de não o ser, em Portugal, a erva alta,mas fresca
Como nos Verões nórdicos, e rãs armadas em gatos pretos, atravessando um [caminho
Sem destino, ao lado do rio, o rio sim, o mesmo onde o velho e o peixe, há   [doze anos,
Quando te armavas em Bandini de dezoito anos aos dezasseis, centenas de   [rãs,
De todos os tamanhos, de pernas bem torneadas em todo o comprimento no [ar,
Cruzando o teu espaço à distância temporal de um passo, umdeslumbramento [quântico,
Num entardecer de floresta com o Sol ainda violento entre as folhas e a [promessa
De uma Lua vermelha, ou amarela, as rãs, verdes, amarelas, verdes e amarelas,    [azuis,
Vermelhas, todas apetitosas, estranhamente apetitosas e repugnadas pela
Minha intromissão no meu próprio sonho, cogumelos venenosos nos olhos,
Já a velha chinesa esquecida, nunca aconteceu, não nesta linha   [electroencefalográfica,
Foi um sonho, isto sim, é, o reflexo demasiado distorcido de um dia abusado [pelo excesso
Dos olhos pela carne, ou da carne pelos olhos, numa clareira, uma exposição [de raras rãs,
Enormes, homúnculos em frascos e redomas de vidro, rãs transmutantes, [subitamente
Todas elas brinquedos antigos, a sorrir para um baú de sonhos partidos e   [esquecidos
Debaixo de tanta página arrancada à vida, ao ler a descrição da espécie,   [lembrei-me
De uma vez ver num Domingo de manhã, depois dos desenhos animados,   [uma ave
Que reproduzia todos os sons que ouvia, mesmo os artificiais, uma máquina [fotográfica
Por exemplo, fez-se noite e tudo se tornou dentro, num divã, num quarto [pequeno e escuro
Em Moledo, a tornar-se grande à medida que a escuridão crescia, e o medo, a   [morte,
A velha chinesa de volta, o medo tão grande, tão pesado quanto o vazio,      [asfixiante,
Tem que se acordar para respirar, inspirar fundo o fumo tóxico da realidade
Para lavar as cirvunvoluções do excesso de serotonina e da culpa por defeito.