smith & wesson .22

velha smith & wesson .22 ela engasga
agarra o dedo no gatilho a cada tiro
o coice fuma, faísca no metal,
olhos se contraem ao som ardido e o tiro
 explode na parede, sopra a cal; 

revolução de 32, a colher
que mexe o chá
num maremoto 

e veio a mim esse revólver
envolvido com seis balas num lençol,
relíquia de um distante
tio-avô 

e veio a mim
           segredo de encerrar a violência
má ferrugem perto do esmaltado           

todos guardam souvenires
rotulados na memória de aventura
ou outra arte tão
                      espúria
e sem dizer conveniente
a noites e fogueiras e conversa
que requentam feitos duros
            agora que o sol lhes parece ―
york a ricardo ― demasiado luminoso.