«Por intermédio das palavras que flutuam à nossa volta, alcançamos o pensamento»
Friedrich Nietzsche
O homem lembra-se de certas formas
Das nuvens quando o sol nascia
No Inverno. Recortes de figuras
Alimentados pelo ocaso. Acima,
Muito acima do seu alcance
E sem peso. O homem acorda,
A memória tange-lhe a parte
Do corpo onde se abrigam
As imagens mais nítidas.
Eu vou.
O espelho diz-me então
que tenho sete vidas (mais não)
e poderei regressar ainda viva da mina
de carvão que fica na ponta oeste do
vale da velha união, onde foi rogada a praga
da vidente ensimesmada que afastou para sempre
moças e mancebos da terra de seus pais para
países longínquos onde becos, esquinas, vielas
e sinuosidades escuras servem de tronos reais.
O ás de espadas fará as apresentações
da manilha de anões que, à entrada
da cave oficial do centro de desemprego,
filão empregador de jovens muito velhos,
deverei incorporar: o cordial, o amável
o estratega, o submisso, o faz-tudo
o abnegado e o mudo, muito mudo.
A bela adormecida acordou sem
beijos e já se meteu a caminho,
evitando a ordem de despejo:
para o trabalho, eu vou
eu vou, eu vou.
Nota: A primeira versão deste poema foi originalmente publicada no livro Dívida Soberana (Mariposa Azual, 2012)
Eu tinha um saca-rolhas, para as garrafas de vinho. Ainda me lembro da cor. Era Bordeaux. O tom escuro de vinho tinto que me agrada tanto. Não tenho a certeza se essa cor muda com o tempo. Isto normalmente é o que acontece com as pessoas. Quero dizer, o tempo muda as pessoas. O pior é que não me lembro como me veio parar às mãos, se foi um presente de um ente querido. Lembro-me que uma vez vi uma faca pequena numa loja velha numa rua chuvosa. De um lado da faca estava escrito: “Talvez a minha dádiva seja uma que é pequena, mas tem cuidado porque se a perderes, vais perder-me a mim também.” Mas eu estava a falar do meu saca-rolhas, o meu primeiro e o único – até aqui – Tirbuson. Não me lembro se o comprei à pressa para abrir uma garrafa de vinho no Verão. Talvez este saca-rolhas me tenha pertencido só porque tive pressa de provar vinho com amigos ou com alguém de quem gostava, mas já não me lembro quem eram. Esta é a minha pena. Nem sequer me lembro se o encontrei na rua, esquecido por outro pessoa ou se o agarrei como um troféu de guerra. E se era uma relíquia de família? No caso de ser “um prémio de bravura”, gostava de saber em que guerra participei. Será que a venci para receber este tesouro? E se sim, quem eram os meus inimigos? Que lado era o certo? Espero que o meu fosse o certo, para que não tenha insultado a vontade de certos deuses zangados.
Read More377. CLARIVIDÊNCIA
Um dia teve uma percepção clara da sua finitude. Foi nesse mesmo dia que se suicidou.
404. MIOPIA
Nunca estava maldisposto, os outros é que estavam sempre maldispostos, e, caso estivesse, por mera hipótese, realmente maldisposto, seria apenas porque os outros o tinham colocado nesse estado.
A verdade, se querem mesmo saber, é que ele nunca estava bem-disposto.
432. SUCÇÃO
Ninguém sabe o que aconteceu e com isto quero dizer isso mesmo. As causas e os efeitos do que aconteceu são por demais conhecidos, o que continua por apurar é o que realmente aconteceu.
460. DRAMA
Dizem-me que não existo e eu nego com veemência que assim seja, todavia ignoram-me.
Estou cada vez mais convencido que só eu existo.
489. HERMENÊUTICA
A sua escrita é tão intricada que poucas pessoas são capazes de ler os seus livros. Atualmente, com a morte de um dos seus leitores, restam apenas doze pessoas, e a tendência é para esse número diminuir ainda mais.
Tradução de Hugo Pinto Santos
As altas girafas nunca podem sentar-se.
Chamam-se Valerie e Gwendoline.
Eu sou o reticulado filho delas.
Isto é a nossa areia e o nosso feno.
Segue a nossa faixa doirada até à sagrada Tassília,
loiras borboletas de cauda de andorinha, lebres, algum leite.
És uma linda menina. Ele nunca vai saber
que estás apaixonada por alguém e que não é por ele.
Selima Hill, My Darling Camel, Chatto & Windus, 1988
Livros, filmes, ideias.
