«Por intermédio das palavras que flutuam à nossa volta, alcançamos o pensamento»
Friedrich Nietzsche
a norte
as noites dormem-se
entre mantos pesados
cada grande viga de madeira
um anjo diferente de vigia
os sons quentes
abafados na perpendicularidade
das esquinas
ao pé da criança
a idade é pele sangrada
rasparam já os peixes da tarde
vértebra por vértebra
mas nem o fulgor inebriado dos arrepios
alivia
a fúria de mil braços
Paul Klee - “Angel Applicant”, 1939.
PEDRA
O poeta sub 50
escreve piadas.
E se tiver sorte
se for atingido pela
dor morte
desengano
chegará aos
51 e
lavrar-se-á
uma poesia
como um traço violento
de arado sobre
o coração
uma
espécie de porta
como a do paraíso
derretendo
após doze
badaladas.
O poeta sub
50
não passa de
uma
tentativa
de negar a
velhice e a morte
o lado não
intenso da
vida
Se a nova
poesia
chegar
(A Poesia)
o corpo
ficcional mais
perdido
terá encontrado
o esgoto
necessário à
expulsão intestinal
da fria dor.
Ou talvez
exposta a costela
da poesia mais
crua
possa o poeta
destilar
finalmente em
dor a dor
transpondo-a para
os patamares a que
esta mão ainda
não consegue
prever
ou se prevê
não vê com
claridade
tão longínquo
ponto.
A não destilação
da dor
poderá ser
vista como
uma enorme falha
uma apoética falha
uma que
revele a confirmação
da pobreza final
deste poeta que
terá assumido
finalmente
a sua
morte.
Mas
a não destilação
líquida do
poeta presente
pode
ser uma salvação
possível para o
homem que escreve
uma descarga do
peso que lhe cai
sobre os ombros.
E assim naquilo
que haverá de mais errado
afinal será
talvez apenas
a libertação sem
destilação da dor
uma destilação sem o
suporte da pedra
que lentamente
se esvai
pelo sopro
da vida.
Onde uns verão
a falha
(uma falha anunciada)
o presente poeta
terá encontrado em vida
a libertação do peso
e assim da
responsabilidade de ser
alguém que dita e
sacrifica em prol de uma
manada sem
salvação.
Ninguém
nem mesmo esta mão que escreve
deseja transportar
tão pesada
culpa e tão
pesada
pedra.
OU MUITO ME ENGANO…
Ou muito me engano
ou não me verão vestido de branco
na festa de branco do verão
na romaria na missa do domingo (a não ser a do galo)
na procissão do Santo Senhor (nada tenho contra o Senhor)
no Coliseu vestido de fraque na confederação aristocrática e
decadente do salão nobre
na varanda da Câmara Municipal em linha para ver o trote.
Não não me encontrarão aí
porque por aí nunca estive ou quis estar.
Bastou-me algumas missas onde fui contrariado e onde cedo percebi
que as palavras de Deus não coincidem com as palavras das
beatas dos padres e dos padrecos.
Se o mar estiver bravo
como assim espero
estarei algures sobre a pedra mais alta a ver
o silêncio e o mar coexistirem no jogo dos laços
desenlaçados e em enrolamento.
Estarei sim pelos corredores e paredes de
alguma antiga ou nova biblioteca visitando os
meus compatriotas ratos roendo e digerindo
aquilo que ainda existe (se ainda existir) pelas estantes.
Mas se me encontrarem em tudo aquilo que
procuro não estar então terei dado à vida a derradeira hipótese
a hipótese sem muros paredes e sombras
onde apenas existirá a mão o toque o outro.
Terei assim lançado às ortigas (para alívio de muitos) esta nobre tentativa
de fazer poesia com as minhas mãos de fraco barro.
A DINASTIA
ao Leonardo Sousa
Carlos Da Costa Gabriel é o nosso mais
recente Prémio Camões e Pessoa. Dois
em um! Esta é a GRANDE literatura!
Carlos Da Costa Gabriel é como todo
o português sabe neto pelo lado materno
de Dona Glória que era filha adotiva
e esquecida do grande escritor Camilo.
Glória era uma filha ilegítima que o
notabilíssimo historiador de genealogias
José de Arruda Sousa veio a descobrir.
Pelo lado do pai tinha costela de Júlio
Dinis que segundo genealogias do
século XIX remontava já a Camões.
E como toda a gente sabe o nosso
ilustre Camões tinha uma costela de
Virgílio uma de Jesus e outra de Adão.
O prémio Camões e Pessoa atribuídos
este ano em simultâneo ao mesmo autor
o ilustre Carlos Da Costa Gabriel são a prova
da nossa distinta nobre e altiva literatura.
Carlos Da Costa Gabriel não só é um
grande e extraordinário escritor como
também faz poemas sobre o sangue de
Cristo e o manto da virgem que segundo
investigação exaustiva de Carlos Da Costa
Gabriel era rosa e não branco ou azul.
A nossa literatura está hoje de parabéns
um ano memorável para o nosso pobre
e bafiento espaço literário. O vencedor
Da Costa Gabriel está como todos sabemos
para lá de morto mas é de louvar o alto e
nobilíssimo sacrifício de tentar estar vivo!
TRÊS ZABELAS E UM POLÍCIA
Às 7 e 15 da manhã
há demasiada luz e três
morcegos voam em voo
raso pelo chão.
Com o suor no rego e as pernas
cansadas de pular naquele longínqua
música das Américas
cantada por homens de peruca e com
olhos pintados
(onde já se viu tal cousa, sinhor?)
navegam à deriva pela pequena
cidade da ilha que dorme.
Trazem o cansaço da noite
o riso entre os dentes
e seis ou oito vodkas no
estômago vazio.
Pedro só gosta de homens sem barriga
sem pelos no peito nas pernas e no rabo
(do rabo nunca sabe muito bem o que fazer!)
Gosta de sentir-se picado ou imaginar-se
numa pista de gelo onde possa deslizar.
Quanto mais músculos tiverem melhor!
Rui prefere homens gordinhos e com
muito pelo no peito nas pernas e no rabo
(sabe muito bem o que fazer com ele!)
O que condiz com a sua personalidade prestável
de boa pessoa e amante de toucinho.
Quanto mais pelos tiverem melhor!
James é dos três o mais velho e escandaloso
nasceu de pais emigrados em Boston em 1970 e
gosta de homens ponto. Não está para perder tempo e
o que vier à rede é peixe e peixe é como bem sabemos
tão bom como a carne.
Quanto mais práticos forem melhor!
Olha ali Rui como tu gostas
um mendigo deitado no degrau do Banco de Portugal e
com a barriga a dizer-te Anda cá!
Tu és veneno, milheri. Pedro de pedra! Se ao menos
estivesse lavadinho eu fazia o esforço ai se fazia!
Bom dia Senhor guarda já ao serviço
tão cedo tão trabalhador!
Bom dia James tem de ser!
De onde conheces o polícia minha cabra?
isso agora não interessa. Ele nem é gay!
E caindo de riso para o chão
Pedro e Rui disseram
a gente sabe filha
os ativos cá da ilha
nunca são paneleiros!
*Zabelas = maricas, paneleiros
Na Puli e Biêr
Ah eu conhece-te Não eras
aquele que trabalhava na Puli e Biêr
lá na cidade?
Tão perfêtch já viram?
É assim musme
mê rique home Deus te abençoe
abençoado
vens pra cá de vez? Fazes tu muito
bem! Deus te ajude sagrado!
Vens para cá e num instante
arranjas uma cadela
elas não faltam por aí
meu rique home.
No meu tempo eu era arisca
mas elas agora…
É josefina tá calada praí
isto não é pró teu bico
não vês que ele tem estudexs
já estás aí toda empruada!
Já viram tão perfêtch
ele era tão pequenino um petcheno
da última vez que o vi
já lá vai anos anos e anos.
Tão prefêtch!
*Conhece-te=conheço-te; prefêtch= perfeito, bonito; petcheno =criança, pequeno, etc, etc…
FALSOS MÁRMORES
Pedro Aristides de Sousa C. viera
dos arredores de Évora para terminar
os acabamentos da igreja Matriz.
Foi recebido com banda de música
vinho de cheiro chouriço mouro
e favas de molho. Nunca se viu
um pintor cá na vila e depois de
pintado o teto principal foi a altura
de passar para as diversas paredes.
Foi preciso ir buscar um pintor a
Lisboa para fazer aquilo? Ele é de Évora!
Mais valia ter pintado tudo de branco.
Davam-me um garrafão de vinho de cheiro
e eu mesmo pintava aquilo num serão.
Home não vês que aquilo é para imitar
os mármores de Roma achas que o nosso
padre tem dinheiro para comprar mármores
verdadeiros! Tem mas é juízo. Tudo se
amanha nesta terra.
MULHERES DA VILA
Os degraus da Matriz
escovados com esfregona
e vassoura de cabo de madeira
tiveram a força e o suor
destas mulheres que se odeiam
entre si.
Maria lá no alto do altar
é chamada em pensamentos
por umas e por outras
Aquela Vargalha! Aquela puta
que meteu os cornos ao marido!
Aquela tonta sempre de saias curtas!
Aquela atoleimada! Aquela seca!
E Maria com paciência ouve todos os
queixumes intrigas e invejas.
Os dias de limpeza antes da festa
são sempre muito animados cá na igreja
é a altura em que a igreja deixa de
ser igreja e passa a ringue de
farpas entre as mulheres da vila.
A festa ainda tarde
há muito que fazer até ao fim do dia
por isso todas se apressam a mostrar
quem é a mais trabalhadora.
Não vá o senhor padre esquecer de pagar os
cinco contos pela semana. Tenho bocas lá em casa!
Há que retirar a verdura dos 100
degraus de basalto negro à entrada da igreja
acumulados no último inverno.
Pior foram os degraus de madeira
do altar-mor
foi preciso muita coragem
três ave marias e a proeza de
não derrubar a virgem para o chão.
Caído o sol além do horizonte
a mulher do sacristão deu o rebate do
fim de todos os trabalhos
Está tudo limpinho ficou um primor
agora é esperar pelo zabela para vir
enfeitar com flores a igreja
aquele porra!
Maria ouvindo do altar o toque
do rebate começou a rir
sabe muito bem que o florista
é o zabela preferido do Sacristão.
VIVER SOB O MEDO
ATÉ QUE NADA EXISTA
Nunca tive perfil ou tendência
sonho ou ambição para ser
líder de porra nenhuma!
Mas é tempo de agir!
Isto não é um poema e
se o for é raiva em pura
pena vermelha que grita!
Por favor calem-me este poeta
amordacem-lhe as mãos
dupliquem-lhe o preço do papel
e a tinta da natureza
tapam-lhe os olhos e os ouvidos
queimam-no na fogueira.
Isto não é um poema é o
grito desta página de papel
desperdiçada para dizer aquilo
que ninguém quer ou deseja ver
a separação o muro o arame
que se erguem lentamente e
renovadamente entre os homens
em vossas mãos indiferentes.
Queimem por favor este poema
matem por favor este poeta
apaguem essa memória aflita que
aqui persiste e insiste na esperança
da vã mudança.
O moderador monocular
Sou uma apaixonada por poetas:
Mulheres (todas), Homens (alguns),
jovens inseguros e Velhos humildes.
Vejo neles toda uma forma diferente
de ver o mundo, talvez porque tenha
esses olhos de mosca e o desassossego
genético na alma e no corpo.
Éramos no nicho um ninho, uma
pena de cisne arrancada no meio
do Nada. O Livro era, finalmente,
lançado e na cadeira mais alta falava
o moderador pouco moderado:
A poesia é ISTO, não AQUILO.
A BOA Poesia TEM de ser ASSIM!
ISTO, NÃO AQUILO, ASSIM, BOA,
GRANDE, dizia e repetia; e aos
Jovens aspirantes a poetas:
DEVEM ler e DECORAR este poema.
Ora, o poeta era muito bom, mas
aquele poema em particular não o era.
E eu ia pensando em Pessoa.
Tão grande seria a desilusão de Fernando
se ouvisse tamanho moderador! Ali
compreendi que mais vale, muitas
vezes, escrever para a gaveta do pó,
a fazer da poesia um corpo que
encaixe na grelha do belo e do grande.
E calado, finalmente, o monóculo,
o poeta humilde, corrigindo o imoderado,
disse: Escrever poesia é resistir a Tudo!
Até ao Moderador de poesia!
Barbara Stronger in “Cabra bem Cabra” (2018)
Barbara Stronger (1983-2019) - 6 de c. 90 tondos do “Livro de artista” «OBIANA», aguarela e ponta de feltro (2018).
pisamos hoje eiras de milho podre
lugares onde a fome derrete gorda e crispada nas soleiras
o frio e a aridez dos Homens
cada vez mais líder
em terras e montanhas rugosas de renúncia e conflito
a devastação mora em nós sem adeus possível,
abrem-se de novo as antigas feridas cíclicas
à sombra de cada muro
milhares de crianças com mães no colo
o negrume da esperança que talvez a morte
as ensine a esperar
“O cavalo de Turim” - Béla Tarr (pormenor)
COLÓQUIO, um crítico fala…
“Die Tempelsäulen stehn
Verlassen in Tagen der Not”
- Friedrich Höderlin
“Hoje não houve cardume no menu”
- Raul Milhafre
I
“Antes demais queria agradecer o convite
que me foi endereçado para estar aqui
neste nobre evento. Eu não preparei um
devido texto porque não tive tempo ou
melhor tempo até tive há muitos anos atrás
mas agora estão a ver sou muito requisitado
aqui e ali chamam-me para picar o ponto
e eu com esse rosto bonito e esses meus
trejeitos de diva dos anos 80 não posso e
nem consigo dizer que não. E lá vou eu
tomar um copo e outro e outro às vezes
se tiver sorte ainda engato o organizador
do evento um sobre poesia e alguma coisa.
II
Mas é com prazer que venho aqui picar o
ponto sem texto preparado e sem muito
para dizer. Sendo assim vou dar início à
minha salada russa que como toda a gente
sabe começa na literatura alemã e depois
passa para Baudelaire Verlaine e Rimbaud.
E como tenho vinte minutos para falar vou
buscar o Celan as cuecas da minha tia josefina
a imagem de um homem nu uma pintura de
Ticiano e outra de Jasper Turner - ou será
William? Não importa porque nada importa
o que importa é falar indiscriminadamente
durante estes vinte minutos afinal ninguém
me paga e eu estou com pressa tenho mais
em que pensar (hum… aquele menino ali ao
fundo da sala loiro e de ombros largos ficava
muito bem lá no sofá). Falta-me muito para a
reforma e tenho de dar a cara e com sorte o cu.
III
Pois dizia eu vim como sabem picar o ponto
apenas isso e o importante é que utilize muitas
vezes a palavra imagem e que diga pensar muitas
muitas vezes. Se tiver sorte usarei da retórica
mais cara muitos advérbios e interjeições coisas
que possam dar grandeza a esta minha PRESENÇA!
E se não se importarem enquanto cá estou
vou escrevendo mais um telegrama a mandar
aos messias e novos super-heróis da crítica que na
realidade são só o meu espelho de crítico decadente.
Pois sim a imagem o que mais direi da imagem?
IV
A criação o vento das imagens é preciso pensar
Hodërlin fazia-o em alemão Goethe dizia azul
e vermelho Rimbaud tinha dois pés e o pobre
Baudelaire nunca ficava sentado sem absinto.
A imagem pensemos a imagem e na imagem é
preciso dizer que a imagem lembra a imagem
e a criação da imagem. O pensamento é uma
coisa que precisamos pensar sim pensar é preciso
expandir a repetição e a exaustão da repetição
da imagem da imagem da imagem. Tão a ver?
Pronto esgotei os meus vinte minutos e agora
vamos comer os bolinhos e tentar sorrir muito
para disfarçar a imagem ridícula que acabei de
fazer. Não importa eu piquei o ponto e está picado!”
Fechada a matraca todo o colóquio respirou de alívio.
O VÃO
Entre a leitura de um poema meu
(que muitos negam que o seja) e o
encontro com o rosto que escreve
existe a desilusão do confronto.
Do louco e depravado corpo
Do sedento de sangue e de farpas
só encontram um pequeno beija-flor
resistente ao vento da manhã.
A BAILARINA
A bailarina de serviço todas as vezes que
abria a boca para falar do seu curso superior
dizia muito pausadamente: é um curso muito giro!
A bailarina de serviço era a única bailarina
de toda a turma uma turma cheia de meninas e
de meninos apenas seis (cinco gays e um hétero -
o único rapaz bonito que valia a pena investir).
A bailarina de serviço era mesmo bailarina não
mera figura de estilo e dançava algures numa sala
de espetáculos muito conceituada. Não fixei a sala!
A bailarina de serviço era como todas as bailarinas
um espeto e o que lhe faltava em gordura tinha
em excesso de veneno verde como a fria cicuta.
A bailarina de serviço era como todas as más bailarinas
feia (não sei se isto é bem verdade) mas era feia
nariguda com uma cabeleira enorme feita peruca.
A bailarina de serviço estudava muito. Sabe o meu
Sonho foi sempre tirar História da Arte é tão giro!
A fartura da gadelha não ressoava grande inteligência.
A bailarina de serviço estudava e lia que se fartava
passava horas e horas a decorar nomes de artistas
datas termos eloquentes da crítica da arte e ficava
furiosa com a minha falta de interesse em decorar.
A bailarina de serviço decorava decorava e decorava
e a cada nota de exame que saía ficava furiosa
furiosa furiosa. Afinal como era possível que aquele
tipo que andara a ler poesia na véspera do exame
tirasse não só mais do que ela mas fosse a nota mais alta.
A bailarina de serviço hoje vagueia algures pela
cidade e tudo o que diz nas irrelevantes vernissages
é: Sabe eu tirei História da Arte é muito muito giro!
PRODÍGIO(S) DA POESIA
“o caixote aceita. O caixote digere.
O caixote aplaude//é vê-lo a bater
palmas depois de repleto”
- José Martins Garcia
Aos 5 anos via a Arca de Noé
e os tigres da Tanzânia
em 8 horas seguidas
tinha muita mama e pouco sono.
Pelos 10 escrevia poemas que rimavam
com papão cão e pião
tudo já era medo pelo e bico.
Aos 20 publicou o seu primeiro
livro
capa dura e impermeável.
Vendeu tudo
entre a livraria Almeida e a esquina do Toy.
Hoje pelos 22 e meio promove leituras
de poesia às quintas-feiras
diz-se amante e poeta
mas tudo o que lhe importa
é rir para a fotografia
encher o balão
rimar cuzão com cagão
bater palmas.
É isso!
A poesia é para ele promoção
da sua cintura fina
e cabelo loiro.
Saberá ele que não é no som
que se alcança o perdão
ou onde se escondem as epifanias?
Eu adoro leituras de poesia
tão maravilhosas como uma ervilha
sobre um cubo de gelo.
E dizendo isso vomitou toda a sopinha de letras.
VOTO *
Ser esponja.
Basta a tinta, toda
a superfície da terra e
um mar de largo tempo.
01.02.20
[*Depois de “Voto” de Pedro da Silveira in Corografias (1985)]
DA SUA NATUREZA
O poeta é um círculo carnal
com espelhos interiores. No
seu núcleo traz a ideia viva
e permanente da sua morte.
Gunther Förg - Sem título, 2008.
Livros, filmes, ideias.
