«Por intermédio das palavras que flutuam à nossa volta, alcançamos o pensamento»
Friedrich Nietzsche
Que triste o doce cheiro do mosto,
Quando tudo partiu e apenas restam
Os últimos dias vazios, o tédio e a espera
Mais verdadeira e certa, a do fim,
Aos poucos as luzes apagam-se,
Na mesa ninguém mais se espera,
Restam as estrelas com a sua ilusão de calor,
Que brilharão à geada com a mesma força,
Que triste o doce cheiro do mosto,
Lembra a necessidade da morte,
A importância da sesta para encurtar os dias.
Torre de Dona Chama
29.08.2021
Para a Cátia,
Uma seara dourada atravessada por uma estrada estreita
Em direção a uma aldeia cujo nome esqueci, tu,
Serás sempre jovem naquele verão em que te gravaste
No meu hipocampo com o sal da tua pele bronzeada,
O desejo não cabia no teu pequeno carro,
Estava quente a tarde, o teu peito pedia a amplitude
Das searas e a contenção desregrada das minhas mãos
Que fingiam uma experiência que a fome desmentia,
Serás sempre jovem enquanto os verões
Continuarem a amadurecer o cereal e os teus filhos crescerem,
Enquanto neste sol de julho eu puder fechar os olhos
E entrar uma segunda vez em ti, sentindo ainda quente
Do meu corpo, jorrando de ti, o meu primeiro esperma.
Turku
14.07.2021
A. E. Stallings em Like
(publicado também em Futures: Poetry of the Greek Crisis e aqui.)
Tradução de Tatiana Faia.
Ουδέν μονιμότερον του προσωρινού
Estamos aqui por enquanto, é o que respondo à pergunta –
É só por um par de anos, dissémos, faz doze anos.
Nada é mais permanente do que o temporário.
Jantamos sentados em cadeiras desdobráveis – baratas mas alegres.
Colámos com fita-cola o vidro da janela partido. A TV ainda não sintoniza.
Estamos aqui por enquanto, é o que respondo à pergunta.
Quando atravessámos a água, trouxémos só o que podíamos carregar,
Mas há sempre caixotes que não tornamos a abrir.
Nada é mais permanente do que o temporário.
Às vezes quando me sinto choramingas, propões uma teoria:
Nostalgia e gás lacrimogénio têm o mesmo travo acre.
Estamos aqui por enquanto, é o que respondo à pergunta –
Escondemos ossos no armário quando não temos tempo de os enterrar,
Enfiamos recibos em envelopes, arquivamos papéis em pilhas.
Nada é mais permanente do que o temporário.
Faz doze anos e ainda estamos a comer do de costume:
Deixámos para trás a loiça do enxoval, com receio que estalasse.
Estamos aqui por enquanto, é o que respondo à pergunta,
Mas nada é mais permanente do que o temporário.
Que triste o que de nós fica, uma perna de pau, um andarilho,
Uns calções porque morremos no verão e uma t-shirt velha,
Porque foi tudo à pressa e nem tempo tivemos de nos despedirmos,
Quase uma vida enfiada em rodilho num saco de plástico,
Branco como o tecido de papel que nos cobre, tudo uso único,
Pendurado num punho do andarilho, onde apoiávamos o cansaço,
A escultura grotesca do essencial de uma vida,
Que dois homens, tresandando de desodorizante barato,
Vem buscar, e no caminho da patologia, falam dos casos
Novos de Covid, trazidos de São Petersburgo, depois
Do país deles ter sido eliminado, parece impossível que a vida
Continue quando deixámos de ser, mas o mundo realmente,
Nunca precisou de nós, fomos tudo e num momento nada,
O que tocámos continua e por vezes um desconhecido,
Que passou a noite inutilmente a agarrar-nos à vida,
Escreve-nos um poema, como se não fosse também em vão.
Turku
27.06.2021
5-
raízes que nos ergueram esmagadas
ceifadas da rua em prol do progresso
comovendo-nos lágrimas aparentemente puras
como pura é a dor universal universal ferida
sangrando quem diria a autocarros STCP
o grande dilúvio da dura-mater
como poderia Deus ter nojo de seu corpo humano
quando sem corpo nem mágoa nem zénite
nem ó meu safado glória!
nem glória de Deus nem escárnio de Deus
ter corpo humano porque não rir-se disso
do pavor de ver o fantasma possuindo o granito
aparecendo como Judith degolando os infiéis
tributo à tribu que inventou o trauma
o real como um cordeiro sacrificial
vêem meus meninos as suas patas tremendo vacilando suplicando
reparem como afinal tão imberbe tão próximo tão idiossincrático!
e nós
recebendo a chuva diluvial como adolescentes
fossemos surgindo indistintos na legião dos patetas
altercando com um néscio comando
o sentido da vida
e frívola de spleen
nalguma metrópole germânica
a rapariguinha da boutique naturalista
adorando astros fulminados
serviu-nos na língua
com suas mãos obscenamente cautelosas
veneno
e vendou-nos
para comermos vísceras de revoluções
à porta de um corcel
com uma grandiosa inscrição neon-pedagógica por cima
isso e a existência como uma agonia
a mão na garganta de nos lembrarmos
de quando foramos tão longe disto
como que
altos brancos e despovoados
Livros, filmes, ideias.
